Del que necesita papel rayado para escribirse.
¿¡Y que!? Si todo es parte de
esa maldita costumbre, del idiota cliché
de la cultura, de pensar que hay cosas que son estáticas, que son así, masas impermeables
(como si todavía existiera la masa, como si alguna vez ha existido), que para llegar
al otro lado no queda otra que moverse.¿Y que si no se me da
la gana, si me parece más coherente que la vida sea ese dibujo absurdo que
estas líneas de tiempo que me mostras? De que te sirve caer en la vida
metódica, la vida cronológica, si después vas a renunciar a ella apenas te
concientices de que toda adhesión es caída, de que la costumbre no es otra cosa
que la tonta fiaca de no buscar algo más de lo que se te sirve en mesa. Pero ya
es sabido (también por tu honrada y fatídica historia) que hasta Cronos termino
por devorarse a su hijo, y por qué no, de la misma manera a si mismo.
-No jodas, no te salves.-
De la vida hay poco que presumir, pero de las cosas que te atan a ella, mejor ni hablar
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